Pedagogía

Estoy una vez más acá sentado en esta calle
Y las miradas están perdidas, porque no sé conocen ni ellos mismos
Están acallados no lo sé, pero no son ellos

Me siento y tomo el puño del cielo. Estoy cansado y hoy no quiero ocupar eufemismos
Quiero vomitar sobre las caras de los hipócritas que me hablan de futuros
Quiero tomar un árbol y sembrarlo en su rostro
Pretendo coger el fuego y gritarles que lo tomé del alma
Levantaré hojas del pasado, del presente y del futuro y construiré mi bandera

Los miro como me dictan cátedras desde montes y cadenas
Quiero volver a esa calle y volar
Malditos manipuladores, por sus poros sale odio y destrucción, sino
El oxigeno responderá

Recuerdo cada año que camino por estas mismas calles y despierto y todo es igual
Grito, salto, pero todo vuelve a la “normalidad”

Escupiría en su puto rostro para decirles que no creo en todo lo que creen
Tomé mi manta, me cubrí y quise dormir. Me cansaba de esta realidad
Dormir!!!! Pretendes dormir!!!! Escuche mi alma que se clavaba como una espina
Mientras afuera existen otros que gritan sin mover su boca y otros que se levantan del lodo y tú pretendes dormir

Tomé un poco del cielo, tomé prestada el ala de un pájaro
Prendí una fogata y quemé el miedo de lo real
No reproducir este sistema será la consigna
Desde mi mirada de otras miradas saqué un plumón y dije mi respuesta a ustedes
Será pedagogía

Poesía

Nos encontramos en esa mirada,
cuando mis pasos eran de hojas y tú eras la tierra
Fue como la conexión a otras galaxias, pero a veces sentía que no eras mía
Eras una carta atávica que traía las letras, para plasmarla en el viento


Creo que te divides en dos, pero a la vez eres una
No eres mía, porque perteneces al viento que se ilumina, cuando fluyen a través de mí
Naces, porque estás cansada de habitar en esas rocas 
y nos juntamos cuando mi manta cubre mi pecho
Pero también a veces me perteneces, porque soy yo el que habla:
yo navego en las locuras y pretendo retratar mi mirada que nace como fuego
cuando algunos pretende callarla

Soy un humilde, sujeto de vientos y tierras, como cualquiera
Pero yo quiero escuchar los vientos que gritan a fuego 
Algunos prefieren dormir, yo quiero fabricar el pan construido por diversas manos
Quiero ser parte de un árbol, y escuchar la lluvia cuando azota mis neuronas


No soy ningún pequeño dios. Como algunos se proclaman 
Dios dicen ser, pero son incapaces de escuchar el lenguaje de la tierra y menos expresan la mirada. 
Solo embellecen los cascarones. 

Acá estoy frente al mundo, olvidado que es mundo
Estoy leyendo hojas que poseen historias
A veces me siento a observar como los pies caminan en sombras
Y pretendo retratar las sombras que observo en los ojos,
para fabricar un puente de mantas y sentarnos a conversar sobre los que nos roza, 
pero no sentimos en lo más mínimo 

En definitiva eres un puente, un canal de galaxias que quieren ser escuchadas
Y a la vez, eres mi medio para decir las torturas que emanan de algunos 
Y los miedos que posan en mis hombros
En conclusión eres una mezcla, tienes lenguaje propio, eres mía, como del viento
En resumen, eres poesía