A Víctor Jara

Siglos de siglos eran tu palabra
que tocabas en las esperanzas.
Tu risa inundaba en los rostros simples
Tu mano nacía de plegarias de antaño

Tenías el fusil más peligroso
y tu mirada era como un fuego de ráfagas.
Eras más que una tonada, eras la guitarra de palabras

Hombre de lenguaje del viento
que tomabas entre tus manos, para construir
Caminos de otros mundos.

Sujeto de ropajes gastados
y de caminatas eternas
comprendías los mensajes de las vivencias.
Eres un enemigo, porque no sabías de asesinos.

Estrechemos nuestras manos, hermanos, para
evocar tu guitarra, porque tu lenguaje perdura
Sobre montañas.

Los odios se apoderaron de tu cuerpo, pero no de tu palabra
Quisieron enfrentar sus balas contra tu fusil. 44 disparos paralizaron
el reloj. Pero, tu mirada traspasó los tiempos y se volvió milenaria.
Las palabras, y golpes de antaño quisieron silenciar tu guitarra. Pero tu lenguaje
se transforma en flujos de trascendencia. Y ellos no pudieron destruir tu fusil
Que era formado de amor y libertad.

Tus últimas palabras siguen viviendo en nuestros entornos y los vientos traen tu lenguaje que habla por sí solo en este momento 

“¡Qué espanto causa el rostro del fascismo!
Llevan a cabo sus planes
con precisión artera sin importarles nada.
La sangre para ellos son medallas.

La sangre del compañero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas.
Así golpeará nuestro puño nuevamente” Víctor Jara